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《心传录》的最后一页已经完成。
村里的空气凝重，三十六位村代表的焦虑让气氛愈发沉重。
他们坐立不安，每个人都揪着过去的不同线索。
是英雄的名字？
还是大师的箴言？
他们的话语是一种恳求，是绝望地想要抓住些什么，任何能让他们安心的东西。
我理解他们的恐惧。
我们都理解。
但答案并不在过去。
一个盲眼男孩走上前，他虽安静却充满力量，端着一碗浑浊的水和灰烬——这是人们的“药”。
他明白。
他知道。
他谈到了连接他们的东西，一直以来连接他们的东西。
柳的妻子写下了最后的话语，宣告了新的现实，并将其放在了无针碑上。
是时候进行一次净化，一次重生了。
七月十五，五典大祭开始。
记录被点燃。
老医生们哭泣着，他们的传统在他们眼前崩塌。
但孩子们歌唱着，他们天真的声音与庄重的氛围形成了鲜明的对比。
灰烬，像灰蝶一样飘散，带着道的气息。
我感觉到胸口的印记，先是一阵灼烧般的刺痛，接着当它融入我的身体时，又有一股寒意袭来。
印记消失了，道回归了体内。
大师程高选择了自己的转变。
他走向一个深湾，扔掉了自己的财物。
他问我：“你要去哪里？”他回答道：“我存在于每一口传唱《针歌》的呼吸里，存在于每一次触碰中，存在于每一个生命里。”他消失在雾中，那身影仿佛在模仿下针的动作，然后就不见了。
这是他最后的礼物。
接着，大地颤抖起来。
无针碑裂开了。
一股血泉喷发而出，那是一股原始而狂野的力量之柱。
李柱国的幻影出现了，他面容严峻，胸口的印记正在碎裂，他大喊着，但大地没让他把话说完。
那股血柱变成一道红光，射进了盲眼男孩的心里。
一个新的印记。
不是青铜，也不是玉石，而是一颗跳动的心火。
男孩轻声说：“师父，我收到了。”这是一声平静的回应，表示接受。
他现在成了印的携带者。
他教导的不是针法或卷轴，而是慈悲，是感受脉搏，是人与人之间的连接。
他们双手合十。
最真实的针就在内心深处。
我翻开一本新书：《心火录》。
即使程高不在了，他仍然和我们在一起。
夜晚，月亮悬在河上。
我看到了他的影子。
盲眼男孩鞠躬，以示敬意。
月亮碎成了无数银色的针。
我想知道：大师们都走了吗？
然后，在河边，我看到一位母亲，她正哄着孩子，轻声哼唱着《针歌》。
她把手放在孩子的额头上。
我明白了。
他们从未离开，只是……现在下针的方式不同了。
道存在于生者的呼吸之中。
那最后一页的空白，仿佛一口深不见底的古井，倒映着三十六村所有人的焦灼与期盼。
柳妻合上册子，指尖的触感冰凉，那脉搏的狂跳却如擂鼓，震得她心神不宁。
三日后，百草盟议事堂，油灯昏黄，三十六村的代表围坐一圈，气氛凝重如铅。
柳妻将那本写满了三百页的《心传录》置于桌案中央，缓缓开口，声音不大，却清晰地传入每一个人耳中：“《心传录》，已满。只余最后一行，当由谁人，何事，落笔为终？”
一言既出，满室寂静被瞬间打破。
“当属李柱国师尊！”一位须发花白的老者激动地站起，“若非师尊舍身化道，我等早已是焦土枯骨！当以师尊之名，为全书作结！”
“不妥！”另一人立刻反驳，“师尊已化道天地，其功绩岂是一行文字可以概括？我意，当写程高！他承师尊衣钵，传无针之法，活人无数，此功当载史册！”
“程高还活着，为生者立传，不吉！”
“那便写下所有在疫病中逝去英雄的名字！”
“三百页都写不完，何况一行？”
争论声此起彼伏，人人面红耳赤，都想将自己心中最重的那份功绩，刻在这最后的圣地之上。
柳妻静静地听着，眉头越锁越紧。
这最后的荣耀，似乎要变成另一场纷争的开端。
就在此时，一个清脆的童声自门外响起：“诸位叔伯，可否听我一言？”
众人循声望去，只见一个盲童，身着洗得发白的粗布衣，双手小心翼翼地捧着一只粗陋的陶碗，一步步摸索着走了进来。
正是沙盘村那个最早得到程高传授的孩子。
他走到桌案前，将陶碗轻轻放下。
众人探头看去，只见碗中盛着半碗浑浊不堪的液体，既有江水的浑黄，又有草木烧尽的灰黑，还混杂着米汤的黏稠，隐约间，似乎还能闻到一丝泪水的咸腥。
“这是什么？”有人皱眉问道。
盲童仰起那张看不见光明的脸，嘴角却带着一丝纯净的笑意：“这是疫病最重时，我们所有人喝过的东西。是涪江的水，是取暖的草灰，是吊命的米汤，也是亲人离别时，落入碗中的眼泪。它救过我们的命，也是医道的根。”
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